For Dora B.

Январское похмелье постепенно проходит, в голове что-то начинает проясняться. Морозный уличный воздух моментально приводит в чувства. Потом хочется согреться.
Она желала греться его теплом. Его редкостью. Его дорогим присутствием.

Прошло около шести лет.. И было разное.. Было всё. А понять Её, тем не менее, оказалось не так элементарно.
Она любила гулять в одиночестве. Гулять под дождём. Капли с неба будто очищали Её от того, что успело налипнуть здесь, на земле. Доводить себя до острого эмоционального обострения было её хобби.. Начальные стадии однообразного аутонасилия. Доводить и бросать, доводить и бросать…. Бросать себя. Бросать себя одну в темноте. Оставлять без разума, когда потолок начинает медленно опускаться, а от случайных звуков приходится закрывать уши. Опция ума отключена. Остаются только инстинкты. И острые чувства. Страха, ненависти, сарказма и беспомощности. На утро – ломаное сознание и отключенный телефонный аппарат. На той стороне – длинные тянучие звуки.
Нужно остаться наедине с собой, размышлять о нём, забывать про них, опять перечеркивать её и вспоминать об этом…… Главное не думать о себе. «Не за чем..»
С разных сторон всё давит. И это не стены – живые люди. Они Её любят, но Она любит их сильнее. Может поэтому и толкает от себя.. Затупляющее молчание и никакого взгляда. Кругом большие нули. У души кончился бензин.

Раньше Она часто повторяла, что есть в ней совершеннейшая черта Наташи Ростовой: жить по-настоящему только тогда, когда любишь. Любишь сильнее всех, как не любит никто. Теперь снова появился он. И она опять живёт искренне и по-настоящему, не играя и не мучая. Не мучая себя. И хотя он далеко, она может завтра до него дозвониться. Пока же Она сладостно-спокойно переживает время. Вместе с геранью на подоконнике и рождественскими колоколами. В любом случае эти чувства никогда не забудутся. Даже если и очередные. Они уже не растворяться бесследно в тонкой материи мира.